Plötzlich vernahm Falki von der Bühne eine Art Hähen oder Spähen, ein jämmerliches Hilfegesuch, nicht schriftlich, sondern richtig. Er dachte: "Wat is dat denn, wat is dat denn, wat is dat denn, wat is dat denn? Falki, wat is das?" Er vernahm wieder ein jämmerliches Mähen oder Hähen. Es musste wohl von einem kleinen Tierchen oder auch von einem kleinen Menschen gekommen. Er wusste es nicht genau!Was sollte er tun? Er sprang aahhaaahauf... von der Sitzbank auf der er gesessen hatte und Bier getrunken hatte, und zwar Kilkeny. Rannte mit Riesenschritten an der Bartheke vorbei. (Die Bedienung saß auf ihrem Küchenhocker und machte ein kleines Nickerchen.) Rannte durch das Wirtshaus, rutschte den Holzboden entlang, durch die Halle an den Gästen vorbei, riss den Mund auf, sprang durchs Hauptportal mit großen Sätzen die breite Marmorstufe zur Bühne herauf und stapfte dann eiligen Schrittes über die von der Bedienung schön eingeschenkten frischen Biere und blieb dummerweise mit dem Hermelin an der Gitarre hängen, die scheiße abgestellt war von dem Musiker.Er rappelte sich wieder hoch, nahm beide Schöße und hetzte weiter, fiel wieder hin! Diesmal über die goldenen Bommel von seinen Schnabelschuhen und brach sich dabei einen Zacken aus der Krone. So ramponiert sprang er hoch und stürzte in den Irrgarten rein, den die Bedienung zu seiner Belustigung angelegt hat. Er rannte mehrmals im Kreis hin und her, er wusste den Ausgang nicht! Wass sollte er tun? Mit quergestellten Schülterblättern rammte er wie ein Rammbock durch die Menschenmenge dass es nur so splattatterte.Dann ein paar hundert Meter durch den Tischewald, durch die Hibiskusblüten durch, über die kleine Sitzgruppe mit den Margeritas, wo die Auerochsen und Ure trinken, die er ja züchtet. Und dann einen Abhang runter und endlich sah er in weiter Ferne klitzeklein das Mikrofon schimmern, wo das Geräusch herzukommen schon. Er warf einen Blick behend über die Schulter, sah seinen Stammtisch als kleinen Punkt am Horizont verschwinden und war dann endlich an dem kleinen, schillernden, wie Silberpapier im Scheinwerferlicht glänzenden, blauen, grauen Mikrofon angekommen. Und da sah er, wer da gesungen hatte.Es war ein kleiner wollknäuelgroßer Wollknäuel - ein kleiner Musiker. Ein kleiner, süßer, schnuckelicher, putziger Musiker, wollknäuelgroß wie ein Wollknäuel und hatte die Form eines Wollknäuels. Dieses Wollknäuel rief hurtig immer wieder ein Mähen oder Spähen aus. Er konnte ja noch nicht richtig singen, war ja noch nüchtern. Er hatte eine Gitarre im Arm, auf der drauf stand: Meine erste Butterfahrt. Seine Eltern hatten ihn wohl ausgesetzt, er lag in einem Weidenkörbchen, was in der Stimmung des Wirtshauses immer lustig hin und her wipperte. Er bückte sich, legte Zepter und Reichapsel beiseite und machte sich sogar ein bisschen den Hermelin schmutzig, als er mit seiner Hand vorfuhr, um das kleine, zwar gestreifte, aber sehr niedliche Mikrofon hochnahm. Und es machte so ein kleines Fauchmiaugehäehl, ihm wurde warm ums Herz. Sein Herz weitete sich zu einem saftigen Steak.Es hatte einen Notenständer davor, es waren die Noten: I am Sailing. Das ist doch kein Name für ein Lied! Da sind wir doch mal ehrlich, das ist doch die Situation hier! Er riss die Noten ab und zerknüllte sie, äh, in vier Teile. Er nannte das Lied anders, er gab ihm einen Falki-Namen, und zwar: I walk alone.Und es begab sich aber, dass ich das Lied aufnahm in meinem Fotoapparat. Ich brachte ihm Videoformate bei, in dem ich es vor dem Bildschirm festnagelte und meine Programme dran abstreifte. Die Farben gefielen mir nicht, ich lackierte es um mit einer Software, und das schien der Datei nicht gut zu tun. Leider ist sie so verschieden. Ich hatte ein etwas schlechtes Gewissen, was jetzt aber wieder gut ist, denn ich habe ein Video hochgeladen von diesem kleinen süßen Lied. Und habe ihm auch ein Mausoleum bauen lassen. Das würde ich für einen Menschen niemals tun, Peter.

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